É o intervalo das médias das classificações das 4 turmas de História do 7º ano. Sendo tão diferentes em tantas coisas, não deixa de ser curiosa esta consistência de resultados. Se acrescentar que a turma de 6ºano atingiu uma média de 55,8% no teste de Português, isto é capaz de querer dizer alguma coisa, mas agora não vou elaborar sobre o assunto nem ir em busca do aperto do desvio padrão.
Se eu marco os testes e actividades e as realizo nas datas previstas, se raramente falto a uma aula (há pelo menos duas turmas que anseiam por 45 minutos de borla), se entrego os testes e avalio os trabalhos na aula a seguir a terem sido realizados, o mínimo que posso exigir é que o periquito não tenha borrado o trabalho de História, que o cão não o tenha comido ou que a impressora não tenha encravado exactamente no último dia do prazo, em especial quando ele foi anunciado com três semanas de antecedência e parece que a urgência apenas nasce quando aparece um não satisfaz.
A cada um as suas obrigações e, a existirem desculpas, ao menos que sejam imaginativas, porque ao fim de umas décadas já cansam as mesmas.
Cavaco diz que esteve esse tempo todo em gestão. Foi prematuro, portanto. Nota-se um bocado.
Há os que o diabolizam e há os que, como eu, apenas nele vêem o reflexo das criaturas que temos em volta, com ou sem redes sociais.
O problema, para além das opiniões que são livres, é a indigência dos argumentos, a arrogância da forma, o que é revelado do lado negro daquelas faces com que nos cruzamos nos trajectos diários e que escondem, talvez mais do que outros paramentos mais evidentes, o terrorista cobarde que arde dentro daquelas mentes. Porque não há que enganar, todo o terrorista de colete bombista ou verbo incendiário não passa disso.
Tanta gente nas redes sociais em busca de sírios e sai-nos um primeiro terrorista identificado como luso-descendente.
Aguardam-se as explicações habituais… não era cristão, o mais certo é a mãe ter ido para França da margem sul e ser comunista ou de qualquer outro esquerdalho.
O histerismo idiota tem por vezes amargas ironias.
O Meu Quintal 