Pois, não comprei nenhum Chico Buarque, nem Lobo Antunes. Dos expostos, gosto muito de quase tudo, excepção ao João Tordo, que me parece demasiado não sei quê a querer demonstrar que é mesmo literatura muito séria e pouco divertimento. Li, mas custou. Pelo contrário, o Rentes de Carvalho parece um miúdo alegre por contar as suas histórias.
Aplica-se o que já escrevi. Nem tudo foi necessariamente comprado este ano, mas foi o ano de leitura. Da mesma forma, há o que tenha sido comprado, mas tenha sido lido até à fase em que deixou de ser, porque outras coisas apareceram e estava a demorar (A Cidade em Chamas). E há a certeza de que há alguns (thrillers, em especial) que terão de fazer parte doutro post, porque andam algures. Maior surpresa? As Quinze Vidas de Harry August. Compra automática para ter a séria completa, mas sem entusiasmo, tipo Astérix? O 6º volume da série Millenium, que continua a anos-luz dos três originais.
Não sou o papá perfeito, nunca o fui. Sou irritável e também me encrespo sempre que necessário. Ou não, dependendo das opiniões e posições. Mas estes dias são muito esclarecedores acerca do nível de paciência da parentalidade dos millenials quando obrigados a conviver com a descendência mais de um par de horas com os olhos abertos e a necessidade de andar com eles mais do que o fim de semana em espaços públicos. Não tenho muita razão de queixa enquanto professor nesse aspecto, mas sei de muita gente que sofre bastante às mãos e língua de uma geração que desaprendeu quase por completo a noção de que ser mãe/pai não se trata apenas da consequência biológica de uns momentos de convívio íntimo, mais ou menos planeado. O que fariam se não tivessem um zingarelho cheio de cores e movimento com que aquietar a petizada? Sim, todas as gerações dizem o mesmo – ou parecido – daquelas que lhes sucederam, mas olhem que eu já estou nos limites aceites para a Geração X, aquela ~que passou por muita confusão e desorientação.
O Meu Quintal 